Trottoir
Jonché de détritus, de vieux frigos baillants, de canapés éventrés, d'ordinateurs dénudés et de vieilles boiseries fêlées, voilà ce qu'est ce triste trottoir. Il faut respirer, observer, dénicher.
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Mon crime, le voilà : aimer une Femme. Résumée ainsi en cette phrase, la formule peut sans doute vous faire sourire et vous déclareriez que je suis innocent. Et pourtant, ne vous y trompez pas. J'aime cette Femme, qui n'est pas mienne, et le sera jamais.Vous dites que l'adultère n'est plus crime ? Qui vous parle d'adultère. Ce n'est pas un simple adultère. C'est autre chose. Une fantasmagorie virtuelle, là où les échines ne se laissent jamais toucher, où les cheveux ne sont qu'une couleur délicate dans un paysage sombre, où un sein n'a pas la saveur lactée qu'il laisse sur une langue fourbe.
J'aime une Femme, une inconnue, une évanescence, un spasme orgasmique.
Elle a un Homme. Cependant, il sait, il n'est pas dupe. Il laisse faire car pour lui l'enfermer c'est sevrer sa beauté. La savoir désirer, la savoir idolâtrer, c'est l'accomplissement d'un Art.
C'est l'esthétisme de la pornographie, sale vacuité des sexes, de matières fécales et charnelles, des corps qui vibrent avant de s'entrechoquer, de se brutaliser.C'est le trait érotique d'Elle qui en une catimini voyeuriste s'exhibe, émerge, jambes émaillées, le sexe lisse, la moue songeuse, la chevelure vénitienne, la peau pâle d'une Reine scandinave. Non d'une Déesse grecque.
C'est Aphrodite émergeant des flots. Il a réussi à la déifier, sans qu'aucun d'entre nous ne comprenne la portée du message. Cette Femme est une icône. Et voilà mon crime : aimer une image.
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